Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla Y un huerto claro donde madura el limonero; Mi juventud, veinte aсos en tierras de Castilla; Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Maсara ni un Bradomin he sido -Ya conocйis mi torpe aliсo indumentario -; Mбs recibн la flecha que me asignу Cupido, Y amй cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, Pero mi verso brota de manantial sereno; Y mбs que un hombre al uso que sabe su doctrina, Soy en el buen sentido de la palabra, bueno.
Desdeсo las romanzas de los tenores huecos Y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, Y escucho solamente, entre las voces, una.
Converso con el hombre que siempre va conmigo -Quiйn habla solo, espera hablar a Dios un Dнa-; Mi soliloquio es plбtica con este buen amigo Que me enseсу el secreto de la filantropнa.
Y al cabo, nada os debo; debйisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago El traje que me cubre y la mansiуn que habito, El pan que me alimenta y el lecho donde yago.
Y cuando llegue el dнa del ъltimo viaje, Y estй al partir la nave que nunca ha de tornar, Me encontrarйis a bordo, ligero de equipaje, Casi desnudo, como los hijos de la mar.
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